Вдогонку к предыдущему посту.
Я только недавно увидела (заценила, обалдела и восхитилась) новый клип Rammstein (на старую песню) "Mein herz brennt". И попутно в поисках ещё каких-нибудь новостей о любимой группе нашла нечто прекрасное - стихи Тилля Линдеманна из его сборника "Messer".

Кстати. Небольшое такое отступление в сторонку. О вкусах не спорят... не холиварят, не трясут жизненным опытом и неограниченно богатым внутренним миром, не кричат "и как тебе ЭТО может нравиться?" и не разводят срач по поводу и без. По крайней мере, в моём присутствии. (Тут, по идее, могла бы быть ваша реклама длинная петиция на тему "заколебали советчики "как правильно жить и кого\чего любить" всех мастей, но ограничусь простым: "не нравится - идите мимо").

Так вот, стихи изумительны, особенно для ценителей немецкого языка и "этюдов в багровых тонах" (простите, не могу подобрать подходящих эпитетов). И на фоне Мэнсона и этих стихов мне в голову пришла забавная мысль.
Если бы я была поэтом (не писателем, а именно поэтом, строгающим стихи, как папа Карло буратинок), то, при разных раскладах судьбы, возможны были бы два варианта. (Не, нуачо, я ж "близнецы" по гороскопу и слоёный торт по характеру).
Или бы я писала ну очень философские стихи "за жизнь", щедро сдобренные описаниями природы\погоды и наполненные изрядной долей пафоса смысла жизни, по типу "солнце - на небе, борщ - в холодильнике, смысл жизни - в гуманизме и служении идеалам человечества. Искренне ваша Н." (этот вариант отчасти подтверждается моими детскими потугами на рифмоплётство).
Или. Окончательно и полностью перебравшись на "тёмную сторону Луны", которая, как известно, скрыта от невооружённого взгляда и открывается только, если туда специально пойти и посмотреть, я кропала бы мрачные вирши как раз в стиле Тилля Линдеманна - кровь, слёзы, шипы, ножи и части тела в произвольном порядке... и никаких цветочков и печальных размышлизмов, только вечная зима и злые фарфоровые куклы (вот у кого-то есть тайные эротические фантазии, а у меня, за неимением оных, есть триллер-фантазии - вечная мерзлота и злобные красивые куклы).

Такие дела. Чому я нi сокiл... И почему я не поэт?

* * *

(з.ы. пожалуйста, не надобно насчёт стихов советов в стиле "а ты попробуй - может, получится", ибо всё написанное выше - исключительно в порядке бреда и с целью развлекательной, чтоб блог не пустовал, а вовсе не с желанием рифмовать "кровь-морковь" и ощущать себя Ахматовой)