Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.
Мои соседи - большие фанаты дрели.
Вчера почитал газету... они смотрели
почти минуту. И стали намного тише.
По телеку все орут о большом, высоком.
Слушал о нас, давился кофейным соком.
Пулю загнать бы прямо туда, в висок им...
Я, к несчастью, очень от них завишу...
Тут я не делаю шляп - их уже не носят.
Тут я не сумасшедший, а просто осень.
Не пью никакого чая. Сплошное prozit.
Садовая Соня в сахарнице живёт.
Прочие наши как-то поразбежались.
Король с Королевой здорово издержались.
Карты - гвардейцы долго ещё сражались,
справился только опытный банкомёт.
Мартовский Заяц сидит у себя, в марте.
Помешан. Теперь - на типа-винтажном арте
прошлого века, ну да, при его-то фарте...
Впрочем, и это дело довольно зыбко.
Кот заходил недавно, принёс чаю.
Правда, не весь, и я его понимаю.
Чешик ещё подержится, но отчаян,
осталась одна приклеенная улыбка.
Кролик прижился в цирке. Ушами машет.
Гусеница содержит притон, и даже
все говорят, чего - то всоё бодяжит.
В общем, блэкджек и шлюхи. Ещё стихи.
Птица До - До пропала. Уже искали
повсюду - по горизонтали и вертикали,
диагонали обшарили, но снискали
только угрюмое авторское "хи - хи".
Знаешь, Алиса, я по тебе скучаю...
Письма пишу. Ответа не получаю.
Чаю не пью - ну да, он остался чаем,
только его не хочется. Даже чай.
Ты, наверное, выросла. Очень мило.
Ты о нас забыла ? И разлюбила ?
Это письмо последнее. Нет чернил, а
если ты не вернёшься, то все...
(з.ы. автора не знаю, за ссылку на него - моя большая благодарность)